¿Sufre más aquél que espera siempre
que aquél que nunca esperó a nadie?
Pablo Neruda
La gente es chusma, mete sus narices donde no tiene que hacerlo y se interesa en aquellos temas o circunstancias donde nadie lo ha invitado. Y si la gente es chusma, en la gente de pueblo, esta característica aumenta considerablemente al máximo.
Como no podía dejar pasar mi nivel de fisgona, a partir de las 20 horas espiaba por entre las hendijas de la ventana de mi cocina, y me ponía a observar a un pobre hombre con cara de bueno y un temperamento un tanto nostálgico que siempre tenía una rutina constante, lloviera, nevara o se viniera el mismísimo fin del mundo.
Llegaba con su caminar lento y distraído, se
peinaba, se acomodaba el sweater color chocolate que según el día iba variando,
colocaba una de sus manos en el bolsillo, mientras que la otra sostenía un
considerable ramo de flores, que solían ser Lirios o Jazmines.
Se lo veía inquieto e impaciente, miraba su
reloj mientras combinaba aquél movimiento con miradas que iban de lado a lado.
Se quitaba sus lentes, los limpiaba con un
pañuelo que delicadamente retiraba del bolsillo de su campera. Volvía a mirar
la hora y poco a poco, se iban notando en su rostro, indicios de desilusión y
de tristeza que hacían que mi propio corazón se estremeciera por completo.
¿Qué era lo que estaba esperando? O mejor dicho, ¿a quién esperaba?
No se daba por
vencido. En algunas oportunidades lo escuchaba cantar en voz baja y
hasta silbar suavemente mientras mantenía firme su esperanza. Al transcurrir el tiempo, cansado de tanto esperar, tomaba las flores semi-marchitas debido al constante movimiento que salía de sus manos ante los nervios y las
ansias de esperar algo que no llegaba jamás, y corroborando que se podía marchar, cruzaba la callecita y a lentos pasos,
se retiraba de la plaza que daba justito enfrente a la cocina de mi casa.
En el pueblo le tomaban el pelo, lo trataban
de loco, y hasta se arriesgaban a teorizar que el pobre hombre necesitaba turno
urgente en algún centro psiquiátrico.
Más allá de las opiniones del resto, yo
estaba convencida de que tarde o temprano iba a conseguir saber qué era lo que esperaba. Increíblemente, sentía una fuerza que me llevaba a encontrar la respuesta a mi interrogante lo antes posible. No podía dejar de pensar en la situación, porque no tenía dudas de que aquél hombre que siempre había visto hacer la misma rutina diaria, tenía algo que me fascinaba por completo.
Cuando fue la hora exacta, crucé a la plaza y esperé sentada en uno
de los bancos la llegada del “viejito de las flores”.
Estaba ansiosa, debo reconocerlo. Nunca había tomado la valentía hasta ese momento de hacer algo así. Esperé y esperé, pero nadie apareció. El tiempo pasó y con él se iban yendo las ilusiones de creer que
pronto encontraría la verdad.
Hasta que cansada de tanto esperar me levanté y en el momento
justo en que me estaba dirigiendo a cruzar la calle e instalarme en mi cocina, escuché una voz que me susurraba:
-¡Al fin llegaste, amor mío! No imaginás hace cuanto que estoy
esperándote…-
